Die Grenze. Ein Theaterstück in zwei Akten. China verabschiedete uns so, wie es uns empfangen hatte: mit vierspuriger Autobahn und Gründlichkeit. Der Zoll fand eine chinesische Landkarte, die uns kurz zuvor jemand geschenkt hatte. Ein Geschenk. Von einem Chinesen. Eine Landkarte. Sie studierten sie, als verberge sie Staatsgeheimnisse. Vielleicht tat sie das. Wir warteten. Mr. Ai, unser chinesischer Assistent für die Ausreise aus China, war pünktlich wie eine Schweizer Uhr – w

China . Das Wort fiel am Overlander-Lagerfeuer meist in gedämpfter Lautstärke. So, als könnte es mithören. Zu laut, zu voll, zu kontrolliert. Ein Land, das man besser umfährt, hiess es. Zu kompliziert. Zu wenig Freiheit. Zu viel alles. Wir nickten meistens. Denn wir sind sonst die, die abbiegen, wenn die Strasse schmaler wird. Backroads statt Boulevards. Staub statt Skyline. Landschaft statt Sehenswürdigkeit. Und dann standen wir an der Grenze zur Volksrepublik China. Mit Fri